Почём в магазине краски, которые мир разукрасят
В отрезке меж гневом и лаской всё кистью художник погасит
Срисует картину с утопий, ведь в них, изначально, все лучше
И если не видеть топи, то план, уж, не так злополучен
На клей "посадить" сюда счастье, на гвозди прибить достаток
Закрасить в три слоя ненастье, никто чтоб не видел остаток
Беду, если нужно, подмазать, как будто её не бывало
И этой картине, сразу - ценник! Чтоб было не мало!
На выставку в галерею, эксперты, чтоб с умным видом
Сказали все дружно "Не верю!", творца, чтоб взяла обида
Картину, чтоб он сорвал и выкинул в урну как кал
А после другой маргинал, нашёл - будто сам создал
И выставил на продажу в "Сотбис" на суд богачам
Для них, это всё, не лажа, для них это всё не хлам
И кто-то за тысячи знаков и сотни нерусских нулей
Купил бы её, однако, найдя в ней десятки идей
Так вот почём в магазине, краски, что мир нам рисуют
Кого-то застав в трясине, кого-то, когда ликует
Они, по факту, бесценны. Бесценны - для многих бесплатны
Наркотик, введённый в вены - они по ресурсам затратны
Из каждого сердца на свете, из каждой артерии - капля
Те краски - злосчастный ветер, а мир - заболевшая цапля
Которую ветер сносит и больше, совсем, не поднимет
Никто ничего не попросит, как цаплю смысл покинет...
|
