Люблю я осень. Только не такою,
Когда льёт слёзы хмурый, мокрый день.
Навевая настроение дурное,
Что двигаться, и даже думать лень.
Я неживая будто в дни такие.
На сердце мрачно, а в душе тоска.
И разливается по жилам ностальгия,
Как по весне безбрежная река.
Дождь и тоска. Они, как брат с сестрою
Неразделимы. И поверьте мне,
Я и без них достаточно страдаю,
А с ними тяжелее мне вдвойне.
Осенний дождь. Он мне, как порицание,
За всё, что в жизни делала не так.
И делаю, быть может, и поныне.
Но, кто подскажет, как-же надо? как?!
Не так люблю? Да, я согласна. Может.
А, может просто очень уж люблю?
Что делать мне? Иначе не умею.
И Бога за сей дар благодарю.
Так отчего ж сомненья и терзанья?
Изводят мысли:- В чём-то не права.
И так порою мне бывает горько,
Как на губах горчит полынь-трава.
Ах - это дождь!
Осенний дождь стучится в разум,
Будто запоздалый гость в окно,
Всё смешивая и взрывая разом,
Как с водкою шипучее вино.
Вдруг, словно молнией, пронзило озарение,
Мне стало ясно в чём беда моя:-
Любить всем сердцем человека можно.
Насиловать любовью - нет! Нельзя!
Нельзя!!!
|
В нём звучит то, что невозможно сказать в прозе, но именно в стихах — возможно: о боли, о любви, которая кажется чрезмерной, и о моменте внутреннего прозрения.