Мой друг, необходимо время,
Чтоб оценить и все исправить,
И всех живущих в ряд составить
Поэтов нынешнее племя.
Со мной в одном ряду легко ль им?
Глядеть вперед, а не обратно,
И размышлять: ''Чего мы стоим?'',
Сто'им и ст'оим, вот занятно!
Мой друг, мы виноваты сами,
Что Слова 'не дали Поэтам!
Иль за спиною крылья? Где там!
И нимбов нет над головами.
В пригоршне - все моря прозрачны,
Лишь горизонт добавит цвета.
Совсем иначе у Поэтов –
Они вблизи не равнозначны.
И среди целого народа,
Гудящего безликой массой,
Стоят своей отдельной расой.
Поэты – штучная порода!
Судьба Поэтов – быть другими:
Иначе спит, иначе дышит,
И вопреки, а не во имя
Средь МОНО – СТЕРЕО услышит.
----------------------------
Фото Ирины Фетисовой-Мюллерсон
В авторском исполнении здесь - http://www.realmusic.ru/songs/693848/ |
"...В пригоршне - все моря прозрачны..." 
Очень хорошо! 