... полоска льда по краешку, пока ещё по краю, но горечь запаха полыни уже неуловима. И это поневоле подбира́ет, отрезвляет, готовит помыслы мои и чувства в зиму; навстречу половинчатости света, навстречу скрупулёзному подсчёту и градусов мороза, и скорости порывов ветра, и граммов водки – радости лжепатрио́та. Невольное «прости-прощай», невольное «увы!» – последним крохам птичьих затиха́ний. И вот они уже распарывают швы своими крыльями в одежде мирозданья. Лоскутья времени, по вас ли плачет быль? Иль это ветра песня льстит пространству? Летят снежинки – прежней влаги сты́ль – красивое и мягкое упрямство... | 
"но горечь запаха полыни уже неуловима"
божественным броженьем,
влача вреницу образов,
и слов,
и предложений,
что менестрель готовит для замеса осени,
завядшей во творениях,
уснувших душах,
поглощенных интернетом
среди щемящей пустоты...
Зачем я здесь?
И одинокое "спасибо"
сквозь строй похвал...
Мне
Света! Света! Света!
Вне инета!