... полоска льда по краешку, пока ещё по краю,
но горечь запаха полыни уже неуловима.
И это поневоле подбира́ет, отрезвляет,
готовит помыслы мои и чувства в зиму;
навстречу половинчатости света,
навстречу скрупулёзному подсчёту
и градусов мороза, и скорости порывов ветра,
и граммов водки – радости лжепатрио́та.
Невольное «прости-прощай», невольное «увы!» –
последним крохам птичьих затиха́ний.
И вот они уже распарывают швы
своими крыльями в одежде мирозданья.
Лоскутья времени, по вас ли плачет быль?
Иль это ветра песня льстит пространству?
Летят снежинки – прежней влаги сты́ль –
красивое и мягкое упрямство...
| 
"но горечь запаха полыни уже неуловима"
божественным броженьем,
влача вреницу образов,
и слов,
и предложений,
что менестрель готовит для замеса осени,
завядшей во творениях,
уснувших душах,
поглощенных интернетом
среди щемящей пустоты...
Зачем я здесь?
И одинокое "спасибо"
сквозь строй похвал...
Мне
Света! Света! Света!
Вне инета!