Нам кажется, что от небытия
Нас отделяют целые парсеки,
Мы веруем, смешные человеки,
Что жизненная наша колея
Проходит вдалеке от всяких бед,
Не понимая, как предельно близко
Стоим порой — совсем в начале списка
На выбывание... Изменчивой судьбе
Нет никакого дела до амбиций
И планов наших — всё предрешено,
И в старый кондуит занесено,
Где в ветхости слипаются страницы.
А мы, ликуя, движемся вперёд,
В беспечности преград не признавая,
Не видя, что порой скользим по краю,
Что может треснуть этот тонкий лёд...
Но в том и счастье, что за суетой,
За увлечённостью своей заботой,
Нам в частности вдаваться неохота,
И рок хранит от бездны за чертой.
|
