Ни окончания, ни срока...

В рыжье осеннего простора

чудит бессонница: бездонны

осенней лености валторны

среди всеобщего разора.

А у черты немого света

застыла тьма. И свет далече.

Как давит эта тьма на плечи

в тумане мутного рассвета.

Густеет вечность. Бродит кто-то

за кромкой грешного надела.

А Мир так чёрен!.. Он не белый.

Хотя мы видим его: вот, он.

Но пролетает как-то споро,

не замечая наши души.

И мой язык давно прикушен,

и нет уже душе простора...

А всё бессонница... Морока...

И гул в ушах, и строчки скачут

и вкривь, и вкось... И сердце плачет.
..
Ни окончания, ни срока...