Дорога в рай проходит согрой,
идти по ней всего денек.
Дорога в рай - проселок мокрый,
разбитый тысячами ног.
Весь день - кусты, цветы и пчелы,
и журавля далекий стон...
Ты вновь беспечный и веселый,
и снова в детстве золотом...
***
А в детстве все до мелочей
полно значения и смысла:
и белый свет, и тьма ночей,
крыло, весло и коромысло.
И чешуя пятнистых щук,
цыпленок, коршуном убитый,
и крик совы, и майский жук,
и луг, литовкою побритый...
Аркадий Кутилов
Дорога в детство
Без лишних нервов и накала,
Держа равненье на Восток,
На дне коньячного бокала
Увидев истины исток,
Давно поставив точку в споре,
Что классика всегда в фаворе -
С простыми мыслями о том,
Сейчас, сегодня, не потом,
В осенний день, в холодном мире,
Меж старым Томском и Уфой,
В дождливой Западной Сибири,
Изящной пушкинской строфой
Вам пишет, ямбами звеня,
Пиит, похожий на меня.
***
Послав к чертям проблем обузу
(За тот Большой Барьерный Риф),
Он раз в неделю ловит Музу
Петлёй коротких точных рифм.
Коль речь вести о самой сути,
То тут уж вы не обессудьте:
Поёт, Поэзою дыша,
Он то, к чему лежит душа.
Сегодня, под покровом ночи,
В ноябрьский хмурый выходной
Охвачен мыслью он одной.
Душа теперь иного хочет
(Какая странная напасть) -
На время снова в детство впасть.
***
Мы все из детства родом вышли.
Там - наши ссадины на лбах
И сладкий вкус соседской вишни
На перемазанных губах.
Там было всё полно значенья -
Луны таинственной свеченье,
Узор морозный на окне,
И тени ночью на стене.
Рисунок яркий на обоях,
Раскат внезапный громовой
Над лугом с сочною травой,
Чуть позже - книжки о ковбоях,
Ночное пение дроздов
И звук далёких поездов.
***
Тогда представить было сложно,
По беззаботным дням скользя,
Как тонет радостное "можно"
В преобладающем "нельзя".
Летели дни, часы, недели -
Мы стать свободными хотели,
И, в золоте найдя лишь медь,
Скорей мечтали повзрослеть.
Своих родителей желанье,
Чтоб дольше были мы детьми,
Считали вздором, черт возьми,
Мечтой за гранью пониманья.
Теперь иной на то ответ,
Но в детства дни возврата нет...
***
Как птицы, вдаль умчались годы.
На взрослой жизни стороне
Такой достигли мы свободы:
Свободны от себя. Вполне.
Тех, кто давно уже не дети,
Теперь другие держат сети -
Шаблоны, нормы, мнений круг.
И мы поймем однажды вдруг:
Признанье, деньги - всё пустое,
Сравнимо с блеском мишуры
Короткой "ёлочной" поры.
А что-то важное, простое,
С чем раньше было так легко,
Осталось в прошлом далеко.
***
Тех, кто носить не хочет маски
С наивной детскостью лица,
Кто верит, что у каждой сказки -
Восторг счастливого конца,
Считаем мы того... Иными.
Поосторожней надо с ними.
Хотя имели тот же взгляд
Плюс-минус сорок лет назад…
А я, по сна пустыне зыбкой,
Где льётся солнце через край,
Пойду искать дорогу в рай,
С широкой детскою улыбкой
Внимать доверчивой душой,
Каков он - этот мир большой.
На душу легло... мягко и тепло )
Спасибо, пиит, за детства магнит -
Знакомое сердцу, как ключик от дверцы,
Где чудные сказки, снежки и салазки...
Там клюшки и шайбы, коньки, синяки...
И слёзы... тепло доброй мамы руки...
ПРЕДИСЛОВИЕ "Дорога в рай проходит согрой (согра́ — заболоченная кочковатая местность в поймах рек или на плоских водоразделах),
идти по ней всего денек. Дорога в рай - проселок (Толковый словарь Даля проселок — дорога между двумя селами) мокрый"
Т.е., дорога в рай - это через болота от одного райского села к другому не менее райскому. А мокрая она от слёз, потому что в рай никто не хочет((
Подстать ПРЕДИСЛОВИЮ и стих!
"На дне коньячного бокала Увидев истины исток" дно бокала (коньячного, винного, ликёрного) - СТЕКЛО! Т.е., наивный А.Блок видел истину в вине,
а тут исток истины в стекле?? (Простите, но бред).
"С простыми мыслями о том,Сейчас, сегодня, не потом,В осенний день, в холодном мире,Меж старым Томском и Уфой,В дождливой Западной Сибири,
Изящной пушкинской строфой Вам пишет, ямбами звеня, Пиит, похожий на меня."
Скажите Пииту, что он утратил ПРОСТЫЕ МЫСЛИ?? Где они - скисли, сникли, спрятались от звона ямбов?? И УФА - НЕ Сибирь! И даже не Украина
"Он раз в неделю ловит Музу Петлёй коротких точных рифм." wikipedia Ри́фма — созвучие в окончании двух или нескольких слов. Рифма - не основа поэзии, а костыли. Петля костылей - это круто)). Но Музу на фуфло не поймать.
"Поёт, Поэзою дыша, Он то, к чему лежит душа." Поэза - это просто стихотворение. И вот, дыша стихом, о чём же он поёт?? "Сегодня, под покровом ночи,
В ноябрьский хмурый выходной Охвачен мыслью он одной. Душа теперь иного хочет (Какая странная напасть) - На время снова в детство впасть." Он ОХВАЧЕН МЫСЛЬЮ, а ДУША ИНОГО ХОЧЕТ - иное от мысли - глупость. В чем преуспеть и удаётся в полной мере.
"Того же, кто не носит маски С наивной детскостью лица, (ЕСТЬ ЕЩЕ ГАДЫ, КТО НЕ НОСИТ МАСКИ)
Кто верит, что у каждой сказки - Восторг счастливого конца, (НО ВЕРИТ В счастливый конец, т.е., верит, что не ношение масок сойдёт им с рук и с рож)
Считаем мы того... Иными." ЭТО ШЕДЕВР-р-р: считать одного - многими! Блеск!!
А по прочтении вспоминаются слова А.А.Ахматовой "Постель не смята - поэзия здесь не ночевала". Увы
М-да...Видимо, детство обошло вас стороной, раз не поняли вы сути.
Вероятно, вы сразу родились заслуженным корифеем и знатоком Большой Поэзии и русской словесности.
Я не претендую на оценки и рейтинг (в отличие от некоторых авторов), меня это всё мало волнует. Конструктивную критику приветствую, но не критиканство.
Так опошлить творчество замечательного поэта Аркадия Кутилова не каждый сможет, но вам это удалось.
Из всего вышесказанного вами увидел только одно конструктивное замечание насчёт единственного и множественного числа, за это спасибо, поправил.
Всё остальное - не что иное как либо зависть, либо троллинг, либо непонятно чем вызванный прилив желчи в стиле Несина 4-х летней давности.
Своё мнение можете оставить при себе, кроме него есть мнение других уважаемых мной авторов (в том числе и редколлегии).
Пожалуй, отвечу вам так:
Привет тебе, мой добрый критик!
Благодарю, что не забыл.
Стихов и стилей аналитик,
Не торопись, умерь свой пыл.
К тебе питаю уваженье.
(Что я могу ещё питать?)
Ты в области стихосложенья
Большим экспертом мог бы стать.
Изъян, как дембель, неизбежен -
И вывод сей, увы, не нов…
Да, иногда мой стиль небрежен-
Я это сам признать готов.
Стремясь за Музой в светлых далях,
Любезный критик, мой Зоил,
О том, что дьявол скрыт в деталях,
Я знал, конечно, но… забыл.
Мне в страшном сне приснился Дактиль
И Амфибрахий. А Хорей
Летел за мной, как птеродактиль
При тусклом свете фонарей…
Ну всё, бывай! Спешу я тоже.
Ты прав- тяжёл к Парнасу путь!
Ко мне зайдёшь ещё, быть может?
И микроскоп свой не забудь.
Добрый вечер! Очень понравились последняя строфа и иллюстрация!
Жаль, что ЛГ ищет по-восточному истину на дне бокала! Пагубный путь. Точно не в Рай!
Спасибо!
Думаю, "допинг" для творчества - сам мир, только его прелести нужно уметь видеть и отражать с помощью образов!
Вино - помеха! Возможно, если только в меру.
Да где она та истина? И кто ею владеет?
Гость 21:03 04.12.2023
К спиртному, пагубная страсть,
Не даст вам на Олимп попасть.
И не спасут вас от греха
Размеры вашего стиха:)
Читаются на одном дыхании! Творческих успехов Вам и в дальнейшем!