Бывают странные мгновенья –
в плену у образов и слов,
и белый лист впивает зренье,
как мир иной, иль отчий кров.
А взгляд из яви зрит лишь небыль,
и мнётся грудью край листа,
но, вдруг, как вспышка – мрак и небо,
и вязкой сетью – пустота.
И лист – осиротевшим кровом,
а взор с мольбою смотрит – ввысь…
И недописанное слово,
и недосказанная мысль.