Я упала с края Луны
и ушиблась о старый сон.
Там подснежники ждут весны
и гуляет зеленый слон.
Там волчок не грызёт бочок,
он художник, флорист, поэт.
Там, уткнувшись в Луны плечо,
спит, посапывая, рассвет.
Там ромашки плетут венки
из цветных паутинок грёз.
Боль реальности — пустяки,
не взаправду и не всерьёз.
Там танцуют мои мечты
на лугу в хороводе фей,
зеркала отвечают «Ты!»
на вопрос — кто же всех милей.
И, пытаясь догнать мираж,
я свалилась с края Луны…
Не поймала своё «вчера»
и разбилась до слёз о сны.
И ушибы болят-саднят,
в темноте заплутал восход.
Ночь обнимет легко меня:
«Дай подую, и всё пройдёт».
|
