Ушел в отшельники поэт
Хвалу и славу Богу петь.
Шалаш лесной – его жилище,
В горах клады и камни ищет.
Ушел от шума, от людей,
От суеты пустых идей,
Чтоб жить природными дарами,
Дружить с таежными зверями.
Поэт не жаждет быть у власти,
Не хочет похотливой страсти.
Мирских богов он призирает,
А деньги – вовсе отрицает.
Поэту в ножнах нож не нужен,
Ведь он с врагами даже дружен.
Сума скупая на плечах,
И посох старенький в руках.
Взял в руки воин меч булатный,
Тело облек в стальные латы:
Иначе жизнь не сохранить!
А как без лат поэту быть?
Не автомат и не кольчуга,
Хранит поэта Божье Чудо.
Его оружие сильней,
Чем пушки всех земных царей.
Солдат патрон в затвор вставляет,
Поэт мысль смыслом заряжает.
А вместо лезвия ножа
Он точит острые слова.
Его слова смертельно жалят,
В грудь бьют надежнее кинжала.
Благое слово исцеляет,
А злое – ядом отравляет.
На вид философ телом слаб?
Он вашим заблужденьям рад!
Худое, жилистое тело
Бессмертный дух в себе пригрело.
Даже один – не одинок:
В Единстве с ним Всесильный Бог.
В борьбе за Волю стал свободен,
Един, с воспетым им народом.
|
