Зов старины, иль блажь из сна,
как сказкой – Пушкину от няни,
когда по вечерам луна,
меня так в лес уснувший манит...
И вот багровая луна,
как бы свалившаяся сверху,
вот-вот отломит от ствола
прогнутую под снегом ветку.
Луна – огромная сова
в меня уставила глазища,
того гляди – возьмет и взыщет
за незначимые слова.
Я, каюсь и шепчу: - «Прости»,
(зимой в лесу темнеет рано)
а взгляд, не в силах отвести
от зова лунного, экрана.
Хмелея хвоей, тишина
меня за пазухою прячет,
слезится взор, как будто плачу,
Душа – восторгами полна.
А с ветки, вдруг, сорвался снег,
как будто вздох освобожденья,
а дятел, подтверждая бденье,
трещоткой успокоил всех.
Лес будто озарился весь,
луч лунный – по щеке – устами,
и шепот: «Коль тебя не станет,
Душа твоя – навечно здесь».
|
