В три погибели скорчась, в окопе
Не письмо, а стихи я пишу…
Память где-то в душистом укропе –
Это домом своим я дышу.
Сапоги и шинель – не по росту,
Хорошо, если нету дождя…
Если б ты меня видел, то просто
Рассмеялся б при виде «вождя».
Помнишь косы мои золотые?
Они начали снова расти.
Только в ёжике стали седые.
А что золота нет – ты прости.
Гимнастёрка на мне – полуплатье.
На ремне свои дырки сверлю…
Я во сне часто брежу кроватью,
Если холод даёт, и я сплю.
А цветы здесь – совсем, как в той роще.
Помнишь, ты их мне все подарил?
Если б встретились – всё было б проще –
Поняла всё, что ты говорил.
Страшно хочется в то моё детство,
И чтоб ты меня жизни учил…
Но куда от других знаний деться,
От которых ты не защитил?!
Снова холодом смерти пахнуло –
Мне в атаку идти за судьбой.
В три погибели Землю согнуло,
И стихи ОНА пишет со мной.
Я глаза твои вижу повсюду.
«Смерти нет», - это ты говоришь.
И бессмертной, как ты, и я буду.
А умру – к жизни ты возвратишь.
|
