Стихи на слова разбираю,
на рифмы, на ритмы, размер.
Зачем мне все это... не знаю,
Но мир без поэзии сер!
Я просто пишу, понимая,
что мысль, отражаясь стихом,
зажжёт, заслезится, поранит,
проникнется каждым штрихом.
Зачем мне стихи? С ними легче...
Я часто без них одинок.
В них жарче любовь, дружба крепче,
острее слова, краше слог.
Мысль часто тиха и незрима,
мелькнёт и уходит на раз...
Кометой проносится мимо.
Ни буквы, ни слова, ни фраз!
И как не писать, замечая,
Внезапно подаренный миг
и злиться, обиды глотая,
Что слово - мгновение, блик.
Зачем я пишу, нет ответа...
Легко, если с рифмой сольюсь
и, трудно мне зваться поэтом,
Коль я со словами борюсь.
Стихи – это лира, не проза,
вонзаются в душу строкой.
В стихах снег белей, громче грозы,
сочнее закат над рекой.
Свой мир очищаю стихами,
красиво, а может быть нет!
Правдиво ли? Думайте сами.
Всегда, на всё нужен ответ!
Станислав Мостовой. 28.12.2004 г
|
