К полуночи сгустилась и сползла,
На город, низко-облачная мгла,
Размазывая сумрачные тени,
По лицам светофоров и витрин,
Туманом укрывая пустыри,
Клубясь и растворяясь в пустоте их...
Бессонница, измятая постель,
Сопливая бодяга на листе,
В углу пылится старая гитара;
Закончились заварка и трава,
Трещит от недосыпа голова,
И копится пустая стеклотара.
Она и он... С ней было хорошо,
Дни напролёт валяться нагишом,
Курить «сативу», нежиться под душем.
Она любила «Rock&Roll» и «Jazz»
И всем казалось, что на этот раз
Соединились родственные души.
Увы, но идеал недостижим,
И призрачные тают миражи,
Чуть ближе и становится виднее.
Покровы романтического сна
Опали, и он понял, что она
Тускнеет, остывает, каменеет.
И мир окаменел... И снова ночь
Бессонная, такая же, точь-в-точь,
Как и вчера – дождливо и туманно.
И тонет пятистопная строка,
А с ней и неизбывная тоска,
В болоте алкогольного дурмана.
Но теплится ещё надежда в нём,
Горит ещё, мерцает огонёк,
Хотя он и почти не верит в это:
Что им удастся прошлое вернуть,
И он достанет для неё луну,
И посвятит баллады и сонеты.
И что они, свободно и легко,
Пойдут в своё далёко-далеко,
Превратностей судьбы не замечая.
И перетрутся зерна в жерновах,
И свежая проклюнется листва...
Он пишет, но она не отвечает. |
Красивая лирика.