Я время в лесу зря не трачу,
да видно был в месте плохом,
грибную свою неудачу
в корзине прикрыл лопухом.
Наверно не время для сбора,
однако забрел далеко,
вдруг, вижу остатки собора,
наверно к нему так влекло.
От стен лишь щербатые зубы,
березки среди кирпичей,
торчат обелисками трубы,
когда-то дымивших печей.
А лес, словно тайну из горсти,
раскрыл мне тропинкой - проем,
и понял, что я на погосте,
с засохшей березой на нем.
Упала на сучья часовня,
стоять не хватило ей сил.
Крапива – по росту – мне ровня,
ее здесь никто не косил.
А тишина здесь, как омут
влекла и просила обнов,
раскрывши объятья живому,
топорщились руки крестов.
Но в этом вместилище тлена,
я был ожидаемый гость,
и тут, как сигнал к отступленью,
на землю упал летний дождь.
И сердце неровно забилось,
лицо целовала вода,
и, вдруг, показалось – так было,
но только не помню, когда…
Белеют березки, как кости,
сквозь жалость мерещится жуть,
и холм без креста на погосте –
возможно, под ним я лежу.
|
