Ты идёшь осторожно тропой интернета,
Проверяя страницы знакомых и нет:
Как ни жаль, но, увы, чья-то песенка спета,
Для иных же вся жизнь - это праздник и лето,
Суть для прочих - в чарующем звоне монет.
Оставляешь свой след, нажимая на кнопки,
Но затерян он будет среди остальных.
А стихи в черепной возникают коробке,
И в бескрайнюю сеть переносятся стопки
Твоих нежно лелеемых, чудных, чудных.
И приятны реакции - все, кроме флейма,
Добрый отзыв на вкус, как тропический фрукт.
Открываешь, прочтёшь содержимое фрейма...
Но живой человек ли стоит за никнеймом,
Может, это давно нейросети продукт?
И программой слова собираются в строфы,
Что не хуже, о ужас, а лучше твоих.
Исчезают живые творенья, как дрофы,
И, невольный предвестник немой катастрофы,
Замирает в душе неродившийся стих.
|
