Я в комнату твою вхожу привычно,
Сажусь за стол, листаю книгу дня,
И чувствую, как с выправкой столичной
Чужие вещи смотрят сквозь меня.
Ворчит диван, отчаянный поклонник
Твоих капризов и хранитель сна,
С болезненным упрямством подоконник
Твердит, что не в меня ты влюблена.
И только старый, толстый, неуклюжий,
Свернувшийся в углу дивана плед,
Шепнул негромко, что тебе я нужен,
И что с любовью ты глядишь мне вслед.
Ах, этот плед, я знаю, как он страстно
Хранит тепло и наготу твою,
И о любви не скажет он напрасно,
Но ведь и я о ней не говорю. |