* * *
Конец тепла и суток,
молчит осенний лес,
простер ладони сумрак,
на перстне лунный блеск,
да на капотном лаке
сияет диск луны,
а тени в полумраке
духовностью полны.
И тишина такая,
что боязно дышать,
и льдинкой сердце тает,
и рвется ввысь душа,
но не пускают душу,
объятье гибких рук,
и рвенья мои глушит
ее сердечный стук.
И сил нет против страсти,
где правит аромат,
где рвется мир на части,
и темных сил парад…
Свет глаз её мерцает –
загадочен и прост,
но душу разрывает
шекспировский вопрос.
Где будет этот вечер,
куда уйдет мой мир,
когда глухая вечность
проглотит жизни миг?
Таинственный и важный
в её зрачках ответ –
зовущий выдох влажный,
и страсти – лунный свет.
|