Мне б подумать сейчас на распутье,
Перечтя письмена в сотый раз,
Мне б осмыслить дорогу, попутно,
Оценив все подвохи на глаз,
Только камень на этой развилке
Беспардонно, бесчувственно пуст,
Нету кода с таинственной ссылкой,
Нет стихов про ракитовый куст.
Я не витязь, конечно, не спорю,
Чтоб каноны сказанья блюдя,
Вымещать на камнях это горе
Булавою с размаху садя.
Нет, не тянет на левую тропку,
Что ныряет в таинственный лес:
Не блуждать по болотам мне топким,
На плече поправляя обрез.
Не блазнит и тропа та, что справа,
Убегая в подгорную глубь,
Угрожает виновных и правых
Убаюкать на век отдохнуть.
А прямая дорога за камнем
Раздалась, как в апреле река,
Но зыбучими манит песками
Чья бездонная сыть глубока.
Я поправлю рюкзак поудобней,
Зашнурую покрепче сапог
И отпралюсь прокладывать торный
Свой, особенный путь меж дорог.
|
