Мой милый художник Подошёл, присел к окошку. Стал молча рисовать Деревья, небо, кошку. Моих он слов не слышал, Меня не замечал, По-прежнему сидел И тихо рисовал. Всё продолжалось долго, И стало совсем невыносимо. От его молчания Мне ломило спину. Я к нему не лезла, Ему я не мешала, В этой немой тишине Я сидела и еле дышала. Ждать его могла бы Я целыми веками, Но от равнодушия сердце стало Мёртвым, как будто бы камень. Я ждала так преданно, Час ждала и два. Вскоре всё закончилось, Кругом голова. Мой милый художник Тихо встал и вышел, Словно меня не видел И совсем не слышал. А я так и осталась Страдать от ожидания, Он ушёл навсегда, навсегда, А я поверила в это не сразу И только потом окончательно растаяла, Разбив своё тело на массу |
Ах, там какая розочка, а какой пейзаж, о боже...
Вопрос, давить на массу - спать на сленге, а ваш случай уникален - вы отдавались жизни? - массировали пятки...
Мне интересны всякие новые слова.
С уважением