Осыпает сирень невозможно- лазоревый цвет,
И весна потихоньку духмяным становится летом.
За душой - ни строки, вдохновения как- то всё нет,
Не получится, видно, из Жуковой Нади поэта.
Я совсем не шучу, это мысли крамольные вслух...
Сколько радуг цветастых взойдёт над стрекозьим раздольем,
Сколько раз пропоёт своё "доброе утро" петух,
Столько б я написала об этом с тревогой и болью!
Но стихом золотым разродиться не может душа,
Нынче тёплые звёзды холодными плачут слезами.
Вечность с лирой вдвоём по вселенной идёт неспеша,
И свеча до рассвета, как пятнышко, под образами.
Ситец лет обветшал, за душой повторюсь - ни гроша...
Залатаю прорехи, под утро поплачу украдкой.
Капли слов упадут на бумагу, беззвучно шурша,
Я иголку возьму, нанижу их на нитку, и...сладко!
Я смогу?!
|
иначе и быть не может) дайте строчкам время для созревания 
