Обстрелы. Бомба. Пулемётчик.
Осколки. Трупы... Тишина
Война. Блокада. Горе. Мука.
Не знали слов таких вчера.
Мой папа воевал на фронте,
Пишу в тетрадки я теперь.
А маму стели горе, мука,
Я не хотел, но я терпел.
Но сколько можно это слушать?
Ну скольку можно умирать?
Я должен что-нибудь придумать,
Я должен...что бы жила мать.
Пойду сражаться вместе с папой,
И вырву я из рук врага,
Свою Россию - достоянье,
И повернётся вдруг земля,
И заиграет всё по новой,
И будет всё опять сиять.
Фашисту я не дам дорогу
И буду я лишь вспоминать...
Война. Блокада. Горе. Мука.
И папа в армии, опять. |
