Звучат довоенные марши,
Гвоздики алеют у ног,
И кто – иностранцы, кто – наши,
Не знает ни маршал, ни Бог!
Навечно – улыбки в граните.
Подошвы вросли в постамент.
А солнце застыло в зените,
Святой продлевая момент.
Блестят ордена и медали,
И греет «Столичной» глоток…
Застыли в суровой печали:
«Мы встретимся скоро, браток!»
|
