Эта ночь темней тех, что были раньше,
Это утро —
лишь продолженье ночи.
Отзвуком далёких победных маршей
Хрипло вороньё за окном хохочет.
Я словами полон, как рана кровью,
Им бы хлынуть, только на горле цепи,
И висит дамоклова тень бессловья
В заживо распятом февральском небе...
День всплывает брюхом уснувшей рыбы,
Чтобы тихо кануть в гнильё проталин.
Немота — не кара, не дар, а выбор,
Сувенир отчаянья и печали.
Каинова метка, зарубка, стигма.
Знак надежды, ставшей последней жертвой,
И весны, что больше нас не настигнет,
Заблудившись
в девственности конвертов.
|
Чтоб не нарушить девственность конверта,
ни адрес не писал, ни клеил марку,
ни вкладывал посланье интроверта,
но не сдержался, и - мне очень жалко -
ее нарушила слезы помарка )