Как голос древнего божественного слова
На восемнадцатый этаж мог и попал в однушку,
Мираж случайный –
Блик тела женского родного,
Которое до храма комнатушку доращивает тайной.
И память – тётка или мать – не знаю точно –
Из дыма бреда моего создать готова утешение-болячку,
Той, сорванной и спрятанной – теперь уже одетой ночью
В пространство, где и воздух не означен
Как первая необходимость, и милый вдох утрачен.
Что всякий раз во мне не отпускает тебя в невозвращение?
Моё ли – я корю себя – решенье
Цепляться «за» иль это – то, зачем я призван был? –
Не ведаю, но сколько хватит сил, (я стану петь тебя).
|
