ОСЕНЬ 6

Сквозит в высоте невидимкой,
но кажется, будто убийца,
обнимет дождем или дымкой,
наполнив тревогою лица.
То Ангелом мчит совершенства,
взмывая на крыльях озноба,
и слышится лиственный шепот,
что лето любили до гроба.
То горбится голою веткой,
скрепя по стеклу, как скелетом,
и лепит визитки от ветра,
сворованные у лета.
Звучат в тишине капель гаммы,
качается клен не трезвый,
высматривая под ногами
свои золотые протезы,
ставшие ржавой пеной.
И странно, как будто снится, -
литаврами из «Шопена»
тинькает мне синица.