Уже полгода, как я не пишу.
Точней, пишу, но чепуху такую!
Наверно, многих очень рассмешу,
Сказав, что сильно по ночам тоскую
По мякоти податливой строки
Малиновой, звенящей, серебристой.
Завязывать на память узелки,
Или из слов нанизывать монисто.
Попробовав словечко "на зубок",
Ему всегда я находила место.
Пусть строчек смысл был не всегда глубок,
Зато была" рябинушка- невеста",
И белая берёзка на юру
В моих стихах и плакала и пела.
Я знала точно : без стихов умру,
И день и ночь над строчками корпела.
В ответ судьба, заблудшую, меня
Одаривала чистыми стихами.
Летели песни, в синь небес маня
Меня, отягощённую грехами...
И были крылья очень тяжелы,
И не сумела я, и не взлетела.
Сумбурно строчки собрала в узлы,
И...замолчала, вот какое дело.
Мои пылятся белые крыла
На чердаке, средь старых чемоданов.
А что стихов касаемо, взяла
От них я "отпуск", что совсем не странно...
Устала так - до скрежета зубов,
До слёз, в глазницах стали что смолою.
Но есть надежда, что к стихам любовь
Меня однажды возвратит в былое.
...ужели, нет?
|
