Как услышу напев – «Летят утки и гуси»,
раньше нет, а теперь – задыхаюсь от грусти.
Канет в память Душа и, томительно-сладко –
до чего ж хороша была в юности бабка.
Воду пить, хоть с лица – чья была тут победа,
что нашла молодца – кузнеца, в общем – деда?
Были дети и дом, раз кузнец – кузня значит.
Порешил тот садом – раскузнечить его,
раскулачить…
И дорога бежит от родимого Дона.
Приговор – жизнь прожить без кола и без дома.
Не на камень – коса, мне их быт не достался,
дед – молчал, я и сам – обо всем догадался.
Разве это не дно, пережить – где та сила?
Только помню одно – бабка песни любила:
про любовь, про глаза, про кручину и свадьбы –
и катилась слеза, мне тогда записать бы…
Поздно – и не простить – улетели те «утки»,
только этот вот стих, да на крест – незабудки…
Пел Гамзатов потом, что «летит клин усталый»,
был до этого Дон – а казаков не стало.
Все летят и все ждут – правых дел – покаянья,
Ну, а бесы, все тут –
и молчат поколения.
|
