Посвящается поэту Борису Щербатову
Мы почти что ровесники и земляки,
оба точным наукам обучены,
оба мечены черною метой тоски,
ты взлетел, я остался под тучею.
Был наверно в «десятом» отличником ты,
мы ж студенты с селом не знакомые,
на конюшне у вас, надорвав животы,
крыли крышу ржаною соломою.
Было четверо нас, был холодный сентябрь –
дождь, солома пропитана глиною –
вот бы кто деревенский помог нам, хотя б,
и конечно, с оплатой – нас кинули.
Вот Ремарка – забыл, Куликовский же, нет –
«обелиск черный» - ржавый и древний,
показалось – устроен внутри туалет,
на холме, возле вашей деревни…
Вот кончается жизнь, хорошо, что ты был.
Был ли я, или «не было мальчика»?
Только помню и снег, и сентябрь я любил,
даже если судьба была мачехой.
Я такой же – от детства, до боли строки,
и судьба одинаково начата –
ты коснулся небес, я коснулся тоски,
и написан уж Реквием Моцарта.
Понимаю до слез, будто я все писал,
и завидую, как все отточено,
и мерцает слезой, твоей ночи кристалл,
моя ночь – пока Богом отсрочена.
|
