Март. Без гроша, у чертей на рогах.
Марево заката кроваво-красное.
Корчишься в творческих судорогах,
Хочется выцедить что-то прекрасное.
Впилась когтями тоска изнутри,
Свылось отчаяние со смятением.
Заполночь вот уже... Чёрт побери,
Завтра, у девочки, день рождения!
Она, с глазами как неба синь,
Одна, меня блудня, лаской балует.
Попутный, северный, подними, унеси!
Но попутный, сегодня, меня не жалует…
|
