Миг заутрени свеж и бодрит.
Лес в дремотном тумане, как призрак,
увлажненный, как будто побрит,
примеряет злаченую ризу.
Тишина, аж до боли в ушах,
только изредка тенькнет синица,
и от этого вздрогнет душа,
и поймешь, что все это не снится.
На рассвете хрустальный сентябрь
рвет туманные путы – оковы
и колышутся, будто в сетях,
золотые и красные кони.
Вдруг, как брызги, в пространство – огонь,
а потом – ослепительность линий –
и купается огненный конь,
а седок – обнаженные сини.
Задохнусь, уловя сонный бред,
золотого огня – голубому.
Это вечность вошла в сентябре
в каждый миг, обратив его в омут.
В небесах, как на вещем челе,
ощутишь, вдруг, незримое око –
освятит все на грешной земле,
и оставит любить одиноко.
|
