Нет лучше инструмента для творца,
Чем струны человеческой души.
Во всем обличии былого подлеца
Он враг, блуждающий в глуши.
Предела нет его стремлениям ужасным,
Народ суровый не готов его принять,
Души порывам он становится подвластный,
Не суждено ему тоску свою унять.
И как трагична песнь души печальной,
Стрелою ненависти в разум мой вонзилась,
Моя душа в пространстве тусклом искривилась -
Воздала честь игре творца прощальной
Он мне не ясен, вовсе не понятен.
Так интересен, может быть, и чужд.
В сердце моем остался след от пятен,
Остался след от мук душевных нужд
Что делать мне и как же поступить?
Он - тот, кто пренебрег и чувством, и моралью,
Его характер, закаленный хладный сталью,
Волнует разум, не дает спокойно жить.
|