Не молода она уже –
Печать минувших лет не скрыть,
Но глубоко внутри, в душе,
Красотка, что тут говорить.
Она была бы не одна,
Но только сможет не любой,
До дна допить бокал вина,
И разглядеть на дне любовь.
________________________
Вновь по холсту гуляет кисть,
И проявляются черты.
Кого рисует портретист?
Как знать, быть может это ты... |
Как сеть морщин, накинута вуаль
На личико, что время пощадило.
Несбыточной мечты немного жаль,
А сбывшееся кажется унылым.
Чего-то очень хочется - за край
Холста хоть раз бы заглянуть портрету.
Вокруг - застывший мир, музейный рай,
Пылинки пудрой вьются над паркетом.
И молодость - художника печать -
Не греет душу вечную, живую.
Сгореть дотла, с начала всё начать -
И завершить, страдая и ликуя!
В броню прекрасной юности одет,
Всё помнит о земных страстях портрет.