Моему деду, защитнику
Сталинграда, Тимохину Н. С.,
посвящается…
Мне попалось старое письмо
С фронта, с необъявленной войны.
Многое поведало оно
О тяжёлом времени. Вновь сны
Снятся матери моей, старушке:
Сорок первый - сорок пятый год.
Где когда-то грохотали пушки,
Жизни отдавал свои народ,
За свободу, Родину и Сталина,
Чтоб о чём мечтали, всё сбылось.
И войну мы никогда не знали бы,
Не лилась людей невинных кровь.
Пишет дед, что в раненых стреляли,
В обречённых. А кого-то из бойцов
В семьи на леченье отправляли…
Тяжело читается, нет слов.
Не вернулся он тогда. И время
Всё в себя вобрало, словно дым.
Выпало ему такое бремя
Навсегда остался молодым.
2003 |