Узнаю в портрете Деда с синим носом и мешком всем известного соседа, что Донбасс бомбит тайком, а Европу уверяет, не краснея от стыда, что детей не убивает – поздравляет, как всегда: то снарядом в школу жахнет, то в автобус попадёт... «Миру й шастя» чем-то пахнет из мешка который год, и «хоробы» от хворобы этот Дед не отличит... Вон тот Дед – опять у гроба года старого торчит, теребя свой нос, как сливу, с ним и бледная с косой под Снегурку косит криво желто-синей полосой, а в мешке – худые годы, чёрт с бандеровским хвостом, трупный запах от свободы, щёлкнувшей кличковским ртом, мордобои на трибунах, в подворотнях шмон и гам, власть над умными безумных, слава бесам, смерть богам... Побери всю эту сказку, Байден, в собственный карман, раз уж Дед в свою коляску гадит, думая, что нам...
