я пишу плохие стихи
ночами не сплю, просыпаюсь в обед
и не готовлю ужины
не испытываю ни горя, ни радости
получаю диплом психолога
верю в силу стихий
волшебные карты и прочий бред
вечерами гадаю на суженых
знаю точно, что не доживу до старости
и что эти строки утратили логику
но сегодня во сне, от которого я заплакала
я видела смерть (или она меня)
ты знаешь, ей девять лет
она била крапиву палками
никому не желала зла
и одета была в белое
рассказала, что пятого декабря я умерла
представляешь, вот так - умерла и не заметила
но я и до этого умирала
в 22 году с сентября по март
будто на рельсы легла и не встала
и меня ежедневно поезд переезжал
в двадцать первом я помню точную дату,
когда умерла
мне было семнадцать
и я никогда не забуду то утро
шестнадцатого октября
и до этого я умирала лет семь
в общем много чего видела, сильно меня помотало
но теперь я почти ничего не боюсь совсем
разве что высоты и злых духов. и любить кого-то мне страшно
а остальное, знаешь, как будто уже не важно
мне больше нечего тебе рассказать
я устала, я полностью выжата
я пишу, но не знаю, кто адресат
и поэтому бесконечно крошусь письмами
|