Я подбираю мысли, брошенные хаосом в пространстве,
Винить меня, пожалуй, будет справедливо:
Богатство получаю задарма, не прогибаюсь перед властью,
Не получаю поясницы вывих.
Как па́далицу-хворост нагрузив на спину,
Я, этою вязанкою придавлена, тащусь на рынок,
Но так туда не разу не дошла: бездонные глубины
Девичьих грёз и золотых пылинок
В потоках света горнего чаруют, громоздясь,
И я, испытывая радость и волненье,
в который раз пирую воскресенье
гармонии, стесняясь и стыдясь.
Строка к строке, как кожа к телу льнёт,
И в лад звучат слова, и мысль стремит полёт.
Пускай она живущим пригодится,
Пускай она меня переживёт.
|
