Те, кто дошёл, как ты, до сорока пяти,
Скорей всего, тебе завидуют братишка,
Ведь большинство из них, когда за сорок с лишком,
Уже утрачивает вкус и аппетит.
А мы с тобой, хоть и весьма пообтрепались,
И сединой посеребрило нам виски,
Гитарам струны рвём, «костлявой» вопреки,
И ей не раз ещё покажем средний палец.
Живи сто лет, родное сердце, будь собой!
И впредь, свечой горя, надежды свет дари нам,
Во мраке тягот и забот необозримом,
И никогда не умолкай – светись и пой!
|
В небе распятое.
Эта осень
Моя сорок пятая"
О. Митяев