На столе в жёлтой вазе сирень
Бела, невесома, как вата,
Аромат будто жидкая тень,
Шепнёт про былое когда-то.
Про такой же из юности цвет,
Под крестьянским неброским окном,
Там, где ждали нас бабушка, дед.
Про приветливый синенький дом.
Про тепло в повидавших глазах,
Отъезды мои и слезинки,
Тяжеленную жизнь на плечах,
Её под улыбкой морщинки
Про вишневую россыпь в саду
Простом, но безумно уютном,
Про купанье в Шукавском пруду,
Росу на траве сонным утром.
Про грунтовку, как ленту в полях,
Про мечту и волненье моё,
Про зелёный ковёр на лугах,
По дороге в родное село.
Я стою оглушённый, как пень,
На поросшем быльём пустыре,
Неуместный, как та же сирень,
Что торчит без корней на столе.
Моя бабушка, мой славный дед!
Кто вас помнит, родные, в лицо?!
Над крестами расплылся рассвет,
А когда-то светил на крыльцо!
Не смогли сохранить мы ваш сад!
Разбрелись, как клопы кто куда!
Ничего не вернётся назад,
А вот грех будет с нами всегда!
Жизнь, как речка; журчит, что ни день,
А в душе злой занозой вина…
Засыхает в квартире сирень,
Рассыпается в пыль навсегда!
|
