Как стать хоть немного заметнее жизни,
чуть больше травы, разбросанной в степях,
чуть меньше теней проползающих туч,
как имя своё называть, если негде
его говорить?
Преломляется слух
в неволе ощущение свободы,
как плюс бессмысленный.
Внутри иммунитета нет.
Полно людей, из них две трети – мифы.
Вещей не счесть, как и пророчеств
реинкарнации души.
Глаза небесных одиночеств постыло
жертвенно красны.
Всё невпопад.
И обречённость ожиданий,
на дне послушная глубокость,
а дно ветрами вознеслось.
И сны на ощупь моря холоднее,
как кровь у жителей прибрежных хуторов,
постскриптумы камланий и творений,
да ижицы обвёрнуты в метель.
Ещё невосхищённой простотою
ужалена кандальная земля,
передаются мысли какатоний
от птиц, недолетевших до тепла.
Затягивая прошлого петлю
на пульсе растревоженного мира,
сквозь жёлтое искрятся холода
и тянется безгранная долина,
из многодневных звуков мостовых,
тончатся неигральные аккорды,
по будущему ходят сторожа
и белотолстохвостая особа:
мне имя с ней своё произносить,
а звать нас одинаково морозно…
