По кафелю скребётся снег,
Года сменяли друг друга.
Говорили: "Эти слова на век".
Но для тебя это бездарная мука.
Поэзия светит нам в окно.
Кто из нас поэт? Мне ли не всё равно.
Кто-то вырывает чужие кости,
Кто-то лепит из пустоты,
Кто-то вонзает свежий крик!
Кто-то тонет под тонной книг.
Да, я, возможно, предатель твоей складной красоты.
Безутробный плод сырой любви.
Да! сколько можно повторять одно и то же!
Нужно делать всё, как надо!
Вы все — прокисшие напитки, незнающие вкуса,
Тающий лёд бессмысленного озера.
Ходячие трупы,
Крыши сносных домов.
Может, я и бездарность
В отражение твоих стеклянных глаз,
Но я хочу что бы ты знала:
Поэзия всё равно светит в нас.
|
