Стихи, где вместо птиц летают дроны,
где вместо пенья их - сирены вой,
где на руинах каркают вороны,
довольные, наверное, войной
теперь, как вехи времени в журналах;
они сменили прежний разнобой.
Неудивительно, что их так много стало,
а как иначе, если ты войной -
пусть даже не затронут - сыт по гланды;
а что уж говорить о тех, кому
слышны сирены - звуки - канонады,
кто видит дроны, что несут чуму.
Вновь написать, как пишутся стихи?
Или задеть войну за коготь,
чтоб долго слышались шаги
столетия, безумием больного?
А где война, там написать про смерть
не то что б неуместно - надо,
пускай и суждено мне умереть,
когда уже утихнет канонада.
И снова можно будет про цветы,
венком на голове девчушки
лежащие, и про ее мечты
писать ей, чтобы спрятать под подушку
листочек с ними, сложенный вдвойне,
где нет ни слова больше о войне.
|
