И он говорит: спасибо тебе за всё.
А я говорю: да боже, что ты несешь.
А сама цвету, как сакура на ветру,
И думаю: если он сейчас улыбнется,
То здесь же я и умру.
У его благодарностей вкус хоть крошечной, но беды.
Эта музыка вечна: то целует, то бьет под дых,
Переходы от нежности к гневу почти бесшовны…
Он закуривает,
смотрит,
как меня мотает на нотный стан,
И спрашивает: хорошо ли?
Тепло ль тебе, девица, в игольчатых, злых контрастах?
Не мало ли страсти?
Не плеснуть ли тебе битых стекол, алмазной крошки?
Потерпи до коды, моя хорошая…
Я терплю до коды, до ласковой злой волны.
Эта музыка вечна, а мы в ней — хоть в ней! — равны.
Я терплю до коды, я падаю на песок,
Как медуза на жаркий морской песок,
Говорю: спасибо тебе за всё.
А он улыбается.
И говорит:
да боже, что ты несешь.
|
