А он ночами спал или не спал.
На время затихал и снова бредил,
Лицом опять он становился светел.
Во сне кому-то он стихи читал,
Войдя в свой поэтический астрал.
Но утром, просыпаясь, он страдал -
Стихи сгорали, оставался только пепел.
Он потихонечку сходил с ума.
Днём просто человек, а ночью гений.
Изнемогал от запаха растений,
Что ночью расцветали среди сна,
И вместо солнца им была луна,
И он бродил средь их прозрачных те'ней.
Он днём не жил - день был ему постылым.
Но ночью, когда мир вокруг затих,
Он создавал стихи из звёздной пыли,
Они, наверное, шедеврами бы были,
О, если ночью он записывал бы их.
Но утром улетали Музы крылья,
И, к сожаленью, он не помнил их. |
Все звёздные стихи уже давно на сапогах Виктора Цоя 
Да, Оксанка, как ни старайся, всё лучшее уже давно сочинили до тебя. Это я про себя. 
што память девичья, что маразм - всё едино
Отчизна моя, мужайся и чистоту храни.
Будь и в цепях свободной, свой храм, устремленный ввысь,
Праздничными цветами украсить поторопись.
И пусть благоухания воздух твой напоят,
И пусть вознесется к небу растений твоих аромат,
В безмолвии ожиданья, пред вечностью преклонясь,
Со светом незаходимым живую почувствуй связь.
Что же еще утешит, возрадует, укрепит
Среди тяжелых напастей, утрат, испытаний, обид?
И славы сверканье чистое твое озарит чело,
И станет внезапно всюду торжественно и светло.
Престолы свои в подножье Грядущего преврати,
Для которого все планеты — лишь пыль на его пути.
Рабиндронат Тагор
напомнил, спасибо.