Лакает пьяная луна
Вино из светляков.
Душа просвечена до дна
В прорехи облаков.
Сверкает рыцарь на коне,
А значит быть беде.
Солярный всполох на броне
И проседь в бороде.
Из амбразур сочится тьма,
Заточено копьё.
Мир полон света и дерьма,
А души как тряпьё,
Летят в тускнеющий закат
И рвутся на лету,
Устав от боли и утрат,
Теряя высоту.
Своё сердечко приготовь,
Чтоб встретить ярость зим.
Излечит раны нам любовь,
А значит победим.
© Виктор Море
|
