Ночь легка и безымянна, как тень,
Нависает над тетрадным листком.
Я пишу тебе сегодня весь день
От себя самой как будто тайком
О дожде, что слишком крепок с утра,
Об оттенках неба в низком окне.
И о том, что мне не снилось вчера,
И о том, что завтра снится не мне.
Я пишу, как Таня топит свой мяч,
А на помощь к ней никто не идёт.
О кормёжке фараоновых кляч,
О часах, что ходят наоборот.
Что рисую на обоях цветы,
Перед сном считаю трупы цыплят.
И про осень, что сжигает мосты,
И о сказках, что читает мне Плятт.
Что по речке проплывает Лоза,
Волобуев в небе машет мечом,
Что когда-нибудь вернёшься назад,
Но ни город не узнаешь, ни дом.
И о всякой несмешной ерунде...
Хоть на спицах Парки порвана нить,
Я пишу тебе сегодня весь день,
Что боюсь тебя однажды забыть.
Что не ждать ещё глупее, чем ждать.
Что цена молчанья ломаный грош.
Но упрямо стих ложится в тетрадь —
Хорошо, что ты его не прочтёшь.
|
Я надеюсь, что Вы не против?