Ничего не проходит, друг мой, через сотню иль тысячу лет.
В покаянной рубахе рваной, как и прежде, идёт Поэт.
И всё так же идёт со свечою, и свеча его ярко горит.
И всё так же пишет душою, хоть насильно никто не велит.
И всё та же, в ночи, аптека и ослепший чадит фонарь.
А во дни просвещённого века, тьмой опутаны люди, как встарь.
И тоска прорывает пространство. Знаешь, друг мой, ты эту тоску!
Ведь предательство, с постоянством, на всё том же стоит посту.
И по-прежнему плачут иконы, кровоточат за наши грехи.
И читают в затворах каноны о спасении вечной души.
Но никто не ответит точно: ни пророк, ни монах, ни поэт:
Почему в этом Мире непрочном возлюбили тьму, а ни Свет...
|
