В обрывках мыслей
не ищи начало,
как не ищи
логичного конца.
Не ожидал,
внезапно постучала
мне ночью жизнь моя,
но без лица.
Не угадал,
но не она повинна,
да и своей
не вижу в том вины:
мы - целое,
но разных половинок,
как жизнь и смерть
у роковой стены.
Мы не из теста леплены
и глины,
и не сидит в нас
маленький злодей.
Глянь и увидишь,
гроздьями рябина
горит под снегом
судьбами людей.
Как угольки
уставшего кострища,
вздыхая бледным
всполохом огня,
она
напоминает пепелище
того, что мне
осталось от меня.
И даже эти
маленькие гроздья
уже никто, поверь мне,
не спасет:
их после первых
утренних морозов
синица безмятежная
склюет.
|
