Он летел по ночной автостраде.
На дороге он был один.
На удобном сидении, сзади,
Тихо мирно посапывал сын.
А дорога вперёд убегала,
Монотонно считая версты.
Магнитола негромко играла,
Навевая покой и мечты.
А усталость на веки давила.
Надо встать и немного поспать.
Но тянула со страшною силой
Дома близкого благодать.
Отключился совсем ненадолго,
Тут же снова открыл глаза.
В поворот улетала дорога,
И он с силой вдавил в тормоза.
А машина, вдруг став очень лёгкой,
Налетела на столб колесом.
Как в замедленной киносъёмке
Всё вокруг завертелось волчком.
***
Боль сознания возвратилась.
Было страшно и очень темно.
А в мозгу мысль одна колотилась:
"Где же ты? Где же ты, мой сынок?"
Он лежал на траве у дороги
Вниз лицом. И так страшно молчал.
Неестественно вывернув ноги,
Он не плакал и не кричал.
Но отец, не смиряясь с судьбою,
Гладил сына и тихо шептал:
- Ничего, мой сынок, я с тобою.
А потом резко всё осознал.
Он сначала заплакал беззвучно -
Закричать, видно, не было сил.
Понял он, что собственноручно
Он ребёнка родного убил.
Кто-то трогал его за руку,
Кто-то что-то ему говорил...
Но он чувствовал только муку,
Он не слышал. Не видел. Он выл. |
. Спасибо, Борис!
