Уж сколько здесь веков, толпясь на берегу,
Сбежав с холма, спят древние избушки,
И разве только сон, их сказочный в саду,
Встревожит опечалив, тоскливый зов кукушки.
Да шумно отгремит над ними в час цветенья,
Шутливо и резвясь, весенняя гроза,
И вновь такой покой, покорность и смиренье,
Лишь слышен перезвон, да снятся образа.
День гаснет за рекой, последний луч заката,
Еще горит в листве могучих тополей...
Но вот, все замерло. Здесь тишина так свята,
Как вечная печаль заброшенных полей...
Неужто никогда во мраке смутных лет,
Здесь не ложилась тень обиды и тревоги?
Ужель, вот также, чистый лунный свет,
Сиял над вечным здесь покоем у дороги?
И чудится вокруг, былое - так и веет,
Далеким, но родным, теплом минувших дней,
И с каждым вздохом я, все чувствую сильнее,
Очнувшись времена, звучат в душе моей... |
